All’improvviso, la fitta boscaglia si diradò. Kelly si fermò di colpo, e Marcus le afferrò il braccio appena in tempo per impedirle di oltrepassare il bordo di un precipizio. Si trovavano sul bordo di una piccola scarpata fangosa. Sotto di loro c’era un burrone ripido e frastagliato.
Il vecchio era proprio lì, in ginocchio sul bordo estremo della pericolosa sporgenza, bagnato fradicio fino al midollo e che urlava giù nell’abisso oscuro. Quando i fasci di luce delle loro torce lo illuminarono, lui girò di scatto la testa. I suoi occhi erano spalancati in un’espressione frenetica e disperatamente implorante. «Grazie a Dio», esclamò Kelly, precipitandosi in avanti per tirarlo indietro dal precipizio fangoso. «Ti sei fatto male? Che cosa è successo?»
Ma il vecchio afferrò l’impermeabile di Kelly con una forza sorprendente e terrificante. Le lacrime gli rigavano il viso rugoso, mescolandosi alla pioggia torrenziale. «È laggiù!» ruggì, indicando con una mano tremante e ricoperta di fango il burrone buio. «Dovete aiutarlo! Ti prego!»