Per le tre ore successive, la Suite 1A si trasformò in una prova di resistenza silenziosa e estenuante. Ogni dodici minuti, con la precisione di un orologio, Leo faceva un segnale discreto a Sarah dalla cucina di bordo, e loro toccavano il pannello per simulare il ripristino del sedile. I cuscini motorizzati emettevano un ronzio, tentavano di reclinarsi per qualche secondo, per poi tornare bruscamente in posizione verticale. Lo schermo di intrattenimento continuava il suo allegro ciclo, proiettando un bagliore blu ritmico sui volti sempre più svuotati della coppia.
Julian aveva smesso del tutto di premere i pulsanti. Se ne stava seduto rigido e con lo sguardo fisso, con l’espressione di un uomo che riviveva le proprie decisioni al rallentatore. Beatrice aveva trovato esattamente una sola funzione che funzionava: la tendina del finestrino. La alzava e la abbassava con la ripetizione meccanica di chi aveva esaurito tutte le altre opzioni.
Alla fine, il disagio di Julian ebbe la meglio sul suo orgoglio. Si affacciò di nuovo nel corridoio, trovò Sarah e questa volta smise del tutto di recitare. «Senti», disse a bassa voce, «sarò onesto con te. La suite non funziona. Vorremmo davvero tornare ai nostri posti originali — 3C e 3D. Può aiutarci?»