Arthur si librava appena sopra il fondale, con il raggio della torcia che si apriva un debole varco nel limo vorticoso. Lavorò con una pazienza straziante, con le dita intorpidite che facevano leva sulla spessa rete di nylon, staccandola dalla roccia frastagliata che l’aveva impigliata. Non poteva permettersi uno strappo nella rete, così districò le corde centimetro per centimetro, ignorando il bruciore nei polmoni. Una volta che la rete si liberò dalla barriera corallina, scrutò l’area circostante per assicurarsi che il resto dell’attrezzatura fosse libero dalla pietra frastagliata.
Fu allora che la luce colpì una forma che non avrebbe dovuto essere lì: una figura rigida accasciata in una cavità a pochi metri di distanza. Era uno scafandro antiquato, una reliquia con la testa d’ottone di un’altra epoca, con le membra di tela irrigidite da decenni di sale e pressione. I pesanti stivali di piombo erano incastrati nella sabbia, facendola sembrare una sentinella silenziosa a guardia della trincea.
Ma non fu l’armatura a far trattenere il fiato ad Arthur, bensì ciò che giaceva sotto il suo pesante braccio teso.