Giovedì mattina, Arthur si era già completamente dimenticato di quella bizzarra e-mail, finché la sua assistente, Chloe, non lo chiamò al citofono. «Arthur, c’è una certa Marian Woodard sulla linea due; dice che è urgente riguardo all’annuncio di Willow Lane».
Arthur sollevò la cornetta e le chiese se avesse ricevuto la sua analisi di mercato del quartiere. «L’ho ricevuta, giovanotto», rispose una voce nitida e straordinariamente ferma. «E sebbene apprezzi i tuoi grafici colorati, il prezzo rimane a due virgola due milioni. Ho bisogno di un agente che capisca il valore: sei tu quell’agente?»
Arthur strinse la mascella di fronte a questo palese spreco del suo tempo, sostenendo che nessun acquirente avrebbe pagato milioni per una scatola suburbana di 1.200 piedi quadrati solo per il valore affettivo. «Allora vieni a vederla di persona, Arthur», disse Marian con dolcezza, ma con una determinazione di ferro che lo colse alla sprovvista. «Domani alle dieci. Se continuerai a pensare che io sia pazza, ti lascerò andare via.»