Gerald non era un uomo che leggeva il significato delle cose. Aveva lavorato per trent’anni come ingegnere civile. Credeva nei dati osservabili, nei calcoli e nella noiosa affidabilità dei fatti. Ma quella sera, seduto al tavolo della cucina con il ciondolo sotto la lampada da lettura di Miriam, si trovò colpito da esso in un modo che non riusciva a razionalizzare. L’artigianato era, anche per il suo occhio inesperto, straordinario. Ogni piccolo granello del bordo era perfettamente sferico, non più grande di un granello di sabbia, fissato alla superficie senza saldature visibili. Aveva cercato Castellani dopo aver lasciato Ackerman, e i gioielli riprodotti di quel periodo avevano una certa consapevolezza di sé, la qualità un po’ troppo perfetta di un lavoro fatto per impressionare. Questo è qualcosa di diverso. Aveva un che di sprovveduto, come se fosse stato realizzato non per dimostrare abilità, ma semplicemente perché il creatore non conosceva altro modo di lavorare.
Miriam si sedette di fronte a lui, senza leggere nulla, osservandolo. “Hai intenzione di dare un seguito a questa storia”, disse. Non era una domanda.
Gerald contattò lo Yorkshire Museum la mattina seguente. L’ufficiale di collegamento con i reperti, una donna pratica e vivace di nome Sarah Okafor, accettò di vederlo entro la settimana. Quando arrivò, esaminò il ciondolo con l’attenzione controllata di chi è abituato a non rivelare ciò che pensa finché non ne è certo. Poi lo posò, piegò le mani e gli disse che, in base al Treasure Act del 1996, era probabilmente obbligato a denunciare il ritrovamento.
“Perché probabilmente?” Chiese Gerald.
“Dipende”, rispose lei, “da cosa è effettivamente”