Tutto le tornò chiaro, come quando una risposta sbagliata si trasforma improvvisamente in quella giusta. Le telecamere esterne non avevano mostrato nulla perché non c’era nulla da mostrare: nessuno aveva mai avuto bisogno di usare la sua porta d’ingresso. Yelena rimase immobile sul divano, ripercorrendo mentalmente le ultime due settimane.
«L’odore», esclamò ad alta voce, guardando verso il corridoio. Era quel profumo tenue e sconosciuto, un misto di detersivo e sudore, vicino all’armadio. Ricordò la corrente d’aria fredda lungo il battiscopa che aveva attribuito a una guarnizione difettosa, e il commento casuale di Pat le riecheggiò nelle orecchie: un vespaio che correva sotto diversi appartamenti, sigillato decenni fa. Presumibilmente.
Si alzò, attraversò la stanza fino all’armadio e spalancò la porta. Rimase lì a fissare il pannello di accesso situato in basso sulla parete di fondo, dietro l’aspirapolvere. «Non è possibile», sussurrò, inginocchiandosi. C’era una sottile, inconfondibile striscia di polvere smossa attorno al bordo. Qualcuno l’aveva aperto. Di recente, e più di una volta.