La pace andò in frantumi all’alba. Arrivarono due detective della città, con i trench grondanti della pioggia grigia del mattino. Diedero un’occhiata all’imponente pitbull che faceva la guardia alla vetrata e istintivamente misero le mani sulle fondine. «Rilassatevi, detective», disse Elena, porgendo loro un vassoio con del caffè nero appena fatto. «È lui che l’ha portata qui. È entrato direttamente dalle porte scorrevoli con la vittima sulla schiena.»
Il detective più anziano, un uomo dai capelli brizzolati di nome Vance, fissò le immagini delle telecamere di sicurezza sul monitor dell’atrio. Rimase a bocca aperta mentre guardava il video sgranato del pitbull dalle zampe ruvide che si accasciava per lasciare la bambina sulla scrivania.
«Incredibile», mormorò Vance, grattandosi il mento. «Abbiamo inserito la sua descrizione nel database delle persone scomparse. Non è saltato fuori nulla a livello locale, il che significa che probabilmente è stata rapita da fuori dallo Stato. Ma guardate qui.» Indicò con una penna le zampe del cane sullo schermo. «Quello sulle sue zampe non è fango cittadino. È argilla rossa densa e ricca di ferro. L’unico posto con quella composizione è la vecchia cava della fabbrica di mattoni, tre miglia a nord.»