Il timer del forno ronzava, un suono acuto e domestico che squarciava la quiete della cucina. Isabella tolse dal fuoco le lasagne fatte in casa, il cui profumo ricco e caldo riempì lo spazio che aveva passato il pomeriggio a pulire a fondo. Le posò sul fornello: il cibo di conforto preferito da Syler, preparato per celebrare il suo più grande acquisto immobiliare. Per otto anni, questo era stato il suo dominio. Era stata l’artefice del suo benessere e l’ancora stabile dietro il suo crescente successo.
Poi la porta d’ingresso si aprì con uno scatto. Tyler non si allentò la cravatta; andò dritto al tavolo di mogano lucido e si sedette con un distacco clinico e terribilmente calmo. Non ci fu una discussione esplosiva, ma solo un freddo annuncio: si era disinnamorato di lei. Sosteneva di aver bisogno di una separazione amichevole per “ritrovare se stesso”
“Non capisco, Tyler”, sussurrò Isabella, con le mani che le tremavano. “Lasciami risolvere il problema. Dimmi cosa c’è che non va” Tyler si alzò lentamente, con gli occhi lucidi di quelle che sembravano lacrime autentiche e dolorose. “Non puoi risolvere il problema”, mormorò, stringendole delicatamente la spalla.
“Ho bisogno di un po’ d’aria. Mi fermerò in un hotel del centro, così potremo entrambi elaborare la cosa con calma”