Il terzo giorno, Ida si presentò alla porta con una scatola di biscotti e uno sguardo di forte ansia. Non entrò. Invece, afferrò la manica di Clara, con le nocche bianche. “Mark era un uomo di parola”, sussurrò, con lo sguardo rivolto al buio del corridoio. “Ma aveva un lavoro pesante sulle spalle. Bloccare i chiavistelli di ottone come era solito fare. La montagna ha la sua canzone e tutti noi dobbiamo rispettarla, non è vero?”
Clara stava per chiedere: “Quale lavoro?”, ma Ida si stava già allontanando. Clara se ne fece una ragione come superstizione locale fino a quella notte. Alle 2:14 del mattino, un suono vibrò attraverso il materasso: un lento, metallico “clack-shush”, “clack-shush”. Era il suono di qualcosa di pesante che scivolava sul ferro. Veniva proprio da sotto il suo letto. Rimase paralizzata mentre le assi del pavimento gemevano sotto la pressione di qualcosa di massiccio che si muoveva nella terra sottostante.
Afferrò la torcia, con il cuore che le batteva forte. Mentre faceva luce sul pavimento, vide un unico, pesante chiavistello di ottone sulla porta della stanza del fango che scivolava lentamente e silenziosamente all’indietro. Non c’era nessuno nel portico. La serratura veniva girata dall’interno del muro. Non poteva credere ai suoi occhi, eppure non aveva una spiegazione pratica. Quando il rumore finalmente si placò, Clara si rituffò nel suo letto, stanca e con la mente piena di pensieri e domande oscure.