Il cantiere di riparazione del porto era rumoroso anche sotto la pioggia. Il metallo risuonava contro il metallo. I generatori ronzavano. Le scintille delle saldature si accendevano di bianco-azzurro vicino all’acqua. Le barche erano appoggiate su blocchi, con gli scafi scrostati e semilavorati, le corde arrotolate in mucchi scuri tra di loro. Leo si muoveva più lentamente nel labirinto di bancali e attrezzature. Sean seguiva qualche passo indietro, con il polso ancora alto per via del camion, senza più pensare a scrivere un rapporto o a telefonare. Pensava solo a tenere il bambino al sicuro fino alla fine di questa storia, qualunque essa fosse.
Leo si fermò accanto a un vecchio skiff in vetroresina e fissò il cortile. Sean seguì il suo sguardo e vide un uomo con una giacca da lavoro scura come la pioggia, chino su un rimorchio per barche con la maschera da saldatore abbassata. Su un banco da lavoro vicino c’erano un thermos, una scatola per il pranzo e un paio di guanti. Niente di insolito. Solo un operaio che sta finendo il suo turno. Ma quando l’uomo si raddrizzò e sollevò la maschera per asciugarsi la pioggia dal viso, Sean la vide: una piccola cicatrice chiara vicino al sopracciglio. Leo si bloccò. Anche da dietro, Sean poté percepire il cambiamento in lui, quell’improvvisa e fragile immobilità di chi aveva passato tutto il giorno a inseguire una speranza e finalmente l’aveva raggiunta.