A ottobre, aveva un quadro più chiaro della situazione. Non aveva mai saputo esattamente cosa facesse Brennan, ma c’erano degli indizi. C’era un ragazzo di nome Deacon, timido, tranquillo e preciso, che a settembre aveva risposto prontamente alle domande. A metà ottobre aveva smesso del tutto di rispondere spontaneamente.
Continuava a fare i compiti — lo si capiva dai suoi compiti scritti — ma in classe teneva gli occhi fissi sul banco e aspettava di essere interpellato direttamente, e anche in quel caso rispondeva in fretta e distoglieva lo sguardo.
Una ragazza di nome Reeta aveva cambiato posto senza chiedere, spostandosi dal gruppo centrale dove sedeva Brennan all’estremità opposta dell’aula. Diceva che da lì riusciva a vedere meglio la lavagna. Forse era vero, ma lei aveva percepito la tensione tra lei e Brennan.
La signora Nair ne parlò una volta con un collega, Tom, che insegnava storia al nono anno. Descrisse ciò che aveva notato senza entrare nei dettagli, limitandosi a illustrare lo schema ricorrente. Tom era un uomo ragionevole. Alzò le spalle e disse: «Se non l’hai sorpreso a fare qualcosa, non c’è molto da riferire al preside». Non aveva torto. Conosceva abbastanza bene le procedure della scuola da sapere che le recidive senza episodi concreti non portavano a nulla. Così si limitò a osservare, archiviando mentalmente ciò che vedeva.