La signora Priya Nair era seduta sulla panca di legno fuori dall’ufficio del preside Harmon e guardò l’orologio: erano le 9:04 del mattino. Aveva una lezione che iniziava alle 9:30, quindi aveva tutto il tempo che le serviva. Non era nervosa.
Sapeva che quell’incontro sarebbe avvenuto già da tre settimane, da quando aveva consegnato i voti delle discussioni orali, e aveva trascorso quel tempo assicurandosi di essere pronta. La cartellina che teneva sulle ginocchia conteneva diciannove pagine di documentazione: schede di valutazione, e-mail, timestamp e un file audio che aveva trasferito su una chiavetta USB e contrassegnato con un pennarello nero.
Attraverso il vetro smerigliato della porta del preside, riusciva a intravedere due sagome — gli Holloway, immaginava, seduti con la schiena ben dritta. Riconobbe quella postura. Era la postura di chi si aspettava di ottenere ciò per cui era venuto. La signora Nair appoggiò la cartellina sulle ginocchia e attese. In quattordici anni trascorsi nell’aula 9B aveva imparato che la pazienza non era una cosa passiva. Era una strategia.