Ogni singolo respiro dell’animale era un’immensa fatica visibile. La cassa toracica si tendeva violentemente contro la pelle a ogni respiro. Non stava cacciando. Non stava nemmeno guardando verso la tenda. I suoi occhi d’ambra, che di solito bruciano di un’intelligenza intensa e terrificante, erano velati da una pellicola opaca e lattiginosa di shock. La tigre fece un altro passo pesante e strascicato verso la radura aperta, con le zampe massicce che tremavano visibilmente sotto il suo stesso peso. Poi, le zampe anteriori si piegarono completamente. Il re della foresta, che pesa 400 chili, si accasciò su un fianco nella terra, a pochi metri dal muro di tela, emettendo un rantolo superficiale e sferragliante.
All’interno della tenda, il panico iniziale di Paul svanì. Venne sostituito da una terribile consapevolezza: stava osservando il re per eccellenza della giungla perdere completamente il suo potere. Le regole del parco nazionale erano chiare: l’uomo non deve interferire con la natura. Se un animale viene ferito da un rivale, il baldacchino deve fare il suo corso. Ma guardando quella pancia distesa, l’istinto di Deen insisteva che non era opera della giungla.