In cucina, la disperazione raggiunse il culmine. Fiona aveva affettato velocemente piccoli e teneri pezzi di manzo crudo, offrendoli ai tre gattini sul pavimento. Per un fugace secondo, il naso del più piccolo si è mosso, ma l’energia per mangiare era sparita. Era troppo stanco per sollevare la testa, la bocca pendeva leggermente aperta mentre faticava a respirare. La carne rimase intatta, mentre i gattini giacevano come pietre grigie sul linoleum. Le cose si stavano mettendo male; il passaggio dal feroce cacciatore del seminterrato a questo gracile ammasso di pelo che si spezzava era avvenuto in pochi minuti.
Inorridita dal declino, Fiona prese il telefono per chiamare Miller. “C’è qualcosa che non va”, gli disse con la voce tremante. “Stava cercando di cacciare, sta morendo di fame, ma ora non riesce nemmeno a deglutire. Non si comportano come gatti, Miller. Credo che li stiamo perdendo” Miller, percependo il panico, promise di essere lì in pochi minuti. Arrivò proprio mentre il sole iniziava a calare, portando con sé il suo veterano terrier, Toby. Ma appena entrarono in cucina, l’atmosfera cambiò. Toby, che aveva trascorso un decennio a ripulire senza paura i fienili dai predatori, improvvisamente tentennò. Emise un sottile e patetico lamento e premette la pancia sul pavimento, rifiutandosi di avvicinarsi di un centimetro al soggiorno.