La portiera si bloccò all’inizio. Claire la spinse con la spalla e inciampò nella pioggia. L’auto si era fermata vicino al bordo di un ripido burrone fitto di sterpi bagnati e pietre pericolanti. Al di là, il terreno scendeva bruscamente verso un corso d’acqua scuro e gonfio.
Si chinò, respirando affannosamente, e vide una sottile scia di liquido luccicare vicino alla ruota anteriore. Non ne sapeva abbastanza di motori per dargli un nome, ma ne sapeva abbastanza per capire la settimana alle sue spalle: Colin sotto il cofano, Colin che cancellava l’appuntamento in officina e Colin che insisteva perché prendesse questa strada. Era uno schema che non poteva ignorare.
Claire guardò l’auto e poi il burrone. Se avesse chiamato i soccorsi e fosse tornata a casa, Colin avrebbe saputo che era sopravvissuta. Se fosse andata alla polizia ora, lui avrebbe pianto, negato e spiegato, finché tutto sarebbe tornato ragionevole. La sua borsetta giaceva rovesciata sul sedile del passeggero. Il telefono rotto era scivolato nel vano piedi. Una sciarpa pendeva dal freno a mano. Claire rimase sotto la pioggia, pensando più velocemente di quanto avesse mai fatto in vita sua. Poi aprì la portiera posteriore e iniziò a rimettere le cose dentro.