Rex si lanciò contro Zoe. Non era un salto giocoso. L’improvvisa carica del cane la fece barcollare all’indietro contro il bancone della cucina, e lei riuscì a rimanere in piedi solo perché le sue mani trovarono il bordo appena in tempo.
La fruttiera di ceramica si rovesciò e andò in frantumi sulle piastrelle. Zoe urlò. George, che era in piedi a due metri di distanza con il telefono premuto all’orecchio, attraversò la stanza in due passi e afferrò Rex per il collare, tirandolo indietro. Il cane non guaì né indietreggiò. Piantò tutte e quattro le zampe a terra e tenne gli occhi fissi su Zoe, con la coda rigida e il respiro affannoso che gli usciva dal naso.
Fuori, una portiera d’auto sbatté. Attraverso il vetro smerigliato della porta d’ingresso, George poteva vedere il tremolio delle luci blu. Guardò sua moglie, premuta contro il bancone, una mano sul petto, il viso completamente pallido — e poi il telefono ancora nella sua mano, la chiamata ancora in corso. Aveva chiamato il 911 meno di tre minuti prima. Ora la polizia era lì, Rex si comportava come un animale completamente diverso e Zoe lo guardava con un’espressione che non riusciva affatto a decifrare…