“Chi lo chiede?” “Walter Briggs”, disse. “È la mia proprietà quella che hai calpestato. Mi tenete sveglio ogni notte con i vostri camion. Non posso vivere così. Ho settantuno anni. Non posso sopportare questo tipo di rumore” Il caposquadra attraversò il piazzale sterrato, con gli stivali che battevano sulla ghiaia.
Da vicino, sembrava più un uomo abituato alle scartoffie che ai macchinari; unghie pulite, una cartellina ordinata. “Il signor Briggs, giusto? Ho sentito parlare di lei” Sorrise, quasi con gentilezza. “Lo capisco. Il cambiamento è difficile. Ma qui non c’è nulla di personale. Stiamo solo facendo il nostro lavoro”