Non è mai entrato in una sola casa. Non toccò mai una porta. Non si era mai guardato indietro. La verità colpì come acqua ghiacciata. Si è fatta strada lentamente. Non tutto in una volta. Questa era la parte peggiore. Tornato alla mia scrivania, ho sparpagliato di nuovo i rapporti, non alla ricerca di un sospetto questa volta, ma di una sovrapposizione.
Orari. Strade. Dichiarazioni di testimoni che parlavano di movimento invece che di furto. Qualcuno che camminava. Qualcuno visto e poi scomparso. Qualcuno ricordato solo perché era lì quando nient’altro aveva senso.