Non scrissi nulla. Mi voltai e tornai verso la mia volante con il peso di ogni domanda mancata che mi premeva sulle spalle. Era rimasto solo un posto che aveva senso. Lincoln. L’aveva accennato di sfuggita la prima volta che avevamo parlato – appena più di una parola caduta nella notte. Lavoro. Lincoln. All’epoca l’avevo annotato e avevo voltato pagina.
Ora si ripeteva nella mia testa con un’insistenza che non riuscivo a scrollarmi di dosso. Lincoln era il tipo di posto che non chiudeva mai del tutto. Magazzini. Banchine di carico. Turni di lavoro che si confondevano tra un giorno e l’altro. Se qualcuno si muoveva a piedi a orari strani, se aveva bisogno di un lavoro che non facesse molte domande, quel tratto di strada aveva senso. Mi dissi che stavo solo seguendo le tracce.