Arthur si fermò sul bordo, afferrando l’asta della schiumarola come un bastone. Si ripeté che era necessario. Che aveva dato un avvertimento. Che aveva fatto tutto ciò che un uomo ragionevole poteva fare. Eppure, il suo stomaco si contorceva.
Riusciva a immaginarli mentre si infilavano di nuovo, incuranti e ridenti, ignari di ciò che l’acqua avrebbe portato via loro. Le ore passarono lentamente. Arthur si ritrovò a guardare fuori dalla finestra ogni volta che entrava in casa, incapace di concentrarsi sul libro aperto in grembo o sul tè che si raffreddava sulla sedia.