Era stato diciotto inverni fa, in un appartamento angusto che odorava vagamente di muffa e di pasta bollita. Mara aveva diciannove anni ed era sola, quel tipo di solitudine che rosicchiava le ossa. Non aveva portato con sé solo l’affitto e le bollette della spesa: aveva portato con sé una vita.
La collana era un cimelio di famiglia, tramandato da generazioni. Sua madre gliel’aveva regalata un anno prima di partorire, quando era diventata maggiorenne. Sua madre le aveva detto che la collana valeva appena il suo peso.