A due isolati di distanza, il Vicky’s Diner odorava di caffè e cipolle fritte. Una donna sulla settantina, con occhi acuti addolciti dalla gentilezza, annuì quando Margaret fece il suo nome. “Dave Lake, si faceva chiamare. Educato, gran lavoratore. Suonava la chitarra alle nostre serate open-mic. Ha lasciato il segno qui, questo è certo”
Scomparve brevemente e tornò con una fotografia consumata: David a ventisette anni, chitarra in mano, che sorride a una piccola folla. “Ha costruito panchine per la sala della comunità. Aiutava i bambini a riparare le loro biciclette. Piaceva a tutti. Diceva che non poteva tornare indietro, non finché i suoi genitori vivevano. Si sentiva troppo ferito”