La sala d’asta non era affascinante. Puzzava di gasolio, di cera per pavimenti e di troppi anni di deposito governativo. File di veicoli, alcuni malconci, altri usati a malapena, erano esposti sotto luci fluorescenti ronzanti. I depositi della polizia, i beni confiscati e le auto in eccedenza trovavano tutti posto qui, in attesa di nuovi proprietari.
Margaret si confondeva con gli altri offerenti, anche se non era il solito tipo. La maggior parte erano commercianti in stivali da lavoro o pensionati in cerca di occasioni. Lei aveva circa quarant’anni, i capelli raccolti in uno chignon disordinato, ed era alla ricerca disperata non di un progetto, ma di ruote.