Ogni movimento di vento all’esterno riportava la sua attenzione al portico. La sera il senso di colpa si era insinuato nelle sue ossa. Diceva a se stessa di aver fatto tutto bene, di aver denunciato l’incidente, di aver seguito la procedura. Ma si sentiva come tradita. La cena non fu servita.
La foresta oltre la sua finestra brillava di lampi di calore, di quelli che lampeggiano senza tuoni. Si versò un bicchierino di vino, ma non servì. Continuava a pensare agli occhi del cucciolo, non selvaggi, non fiduciosi, ma una via di mezzo. Quando finalmente andò a letto, lasciò la finestra aperta per prendere aria.