Il graffio è arrivato poco prima dell’alba. Il suono era debole, misurato, quasi educato. Gli occhi di Catherine si aprirono di scatto. Rimase immobile, in ascolto. Qui fuori, ai margini della foresta, il silenzio aveva un suo peso e quando si rompeva significava che qualcosa era vicino.
Il suono si ripeté, un lento strascico contro il vetro, come se degli artigli stessero tracciando il profilo della finestra. Si alzò a sedere, con tutti i nervi scoperti e il respiro corto nell’aria fredda. Per un attimo il rumore cessò. Poi, dall’esterno, giunse un piccolo grido gutturale.
Catherine attraversò la stanza, ad ogni passo, con il polso che le tamburellava nelle orecchie. Scostò la tenda quel tanto che bastava per vedere e si bloccò. Sul portico, seminascosto nel blu della prima luce, qualcosa la osservava. I suoi occhi brillavano d’ambra, senza battere ciglio. In attesa.