La loro strada sembrava dolorosamente immutata, con la luce del sole che illuminava il vialetto. Fece due volte inciampare la chiave prima che la serratura girasse. “Lina?” La sua voce risuonò nella quiete. Il soggiorno era esattamente come l’avevano lasciato: la sua tazza sul tavolino, una coperta piegata sul divano. L’assenza di passi e di risate gli fece crollare il cuore.
La polizia si mosse con metodo, controllando ogni stanza, scrutando le superfici alla ricerca di appunti o di segni di impacchettamento frettoloso. Ethan rimase in bilico inutilmente, lanciando uno sguardo verso il corridoio, aspettandosi che la sua sagoma apparisse sulla porta della camera da letto. “Qui non c’è niente”, mormorò un agente a un altro. Le parole erano calme e agghiaccianti.