Marta salò la sua porta di casa. Altri appendevano ciondoli di legno alla deriva e nodi di corda, piccoli talismani contro qualsiasi cosa si nascondesse sotto. A metà settimana, le barche che lasciavano il porto erano sempre meno. Le reti pendevano flosce sulle banchine, asciugandosi inutilmente al sole.
Erik cercò di schernire le loro superstizioni, di strappare anche una risata, ma fu vuota. Perché la verità era che non riusciva a smettere di pensare a quella notte. Né il panico, né gli scherni che erano seguiti: quelli erano svaniti. Ciò che gli rimaneva impresso era il suono.