Tom annuì, gettando la pala da parte. “Nel camion”, disse. “Muoviamoci” Avvolsero strettamente la creatura nell’asciugamano. Anche attraverso il tessuto, era snervantemente leggera, fragile, come se un tocco sbagliato potesse romperla. Il fango si aggrappava ancora alla sua pelliccia, o alla sua pelle, non sapevano dire quale.
Owen gli pulì il muso una volta con il pollice, ma esitò. Il fango si era indurito, formando una crosta. Pensò di toglierla, ma si fermò. Dopo tutto quello che aveva passato, anche quello sarebbe stato troppo.