La pioggia era cessata da tempo. L’aria fuori dal camion era fresca e pesante di umidità, quella che si attacca a tutto. Gli alberi lungo il ciglio della strada gocciolavano costantemente e le pozzanghere poco profonde catturavano il debole riflesso di un cielo pallido e sbiadito.
Clara si girò a metà del suo sedile, guardando la piccola forma avvolta nell’asciugamano tra le braccia di Owen. “Non ha senso”, disse a bassa voce. “Quella scatola avrebbe dovuto riempirsi di fango” Tom annuì, con lo sguardo rivolto alla strada. “Già. Era semisepolta. È impossibile che qualcosa all’interno respirasse”