Bevve un lento sorso dal suo thermos e cercò, ancora una volta, di lasciare che il rumore delle onde annegasse tutto il resto. Fu allora che il ragazzo tornò sulla sabbia, urlando alla madre qualcosa sull'”acqua fredda” e sui “granchi”, scandendo ogni parola con un passo che spruzzava sabbia fine sull’asciugamano di Claire.
La donna non alzò lo sguardo, con le dita che ancora volavano sulla tastiera, mormorando solo un distratto “È bello, tesoro” prima di tornare completamente allo schermo. Le gite del ragazzo al litorale erano diventate un ciclo: correre verso l’acqua, raccogliere un secchio, correre indietro e gettarlo in un posto discutibile.