Tirò fuori il pacco superiore. Passaporti. Non uno, ma diversi con nomi diversi, paesi diversi e fotografie diverse dello stesso uomo. Alcuni recavano il volto inconfondibile dello zio, altri presentavano sottili variazioni, una versione più giovane dello stesso uomo che scivolava tra le identità. Lo stomaco di Andrew ebbe un sussulto. Cosa ci faceva Henry con così tante vite?
I timbri disseminavano le pagine: Parigi, Vienna, Berlino, Varsavia. Anni che abbracciavano la guerra e il dopoguerra. Andrew sfogliò febbrilmente, incredulo. Ogni passaporto raccontava un frammento di una vita vissuta nell’ombra, muovendosi attraverso l’Europa in momenti in cui era impossibile viaggiare normalmente. Suo zio non era stato solitario, era stato nascosto.