I documenti dell’eredità erano semplici: casa, terreno, giardino. Ma camminare per quei corridoi in rovina inquietava Andrew. La carta da parati si scrostava in strisce arricciate, i lampadari cedevano e l’aria era densa di muffa. Si sentiva come un intruso, come se il silenzio di Henry premesse ancora su ogni stanza, soffocando e giudicando.
L’eredità più strana, però, erano i sussurri della casa. Gli abitanti del villaggio nel pub vicino mormoravano di Henry, della sua tragica moglie. Decenni prima era caduta dalle scale, rompendosi il collo. Il medico legale dichiarò che si era trattato di un incidente. Ma la gente del posto mormorava il contrario: che Henry l’avesse spinta e che la sua freddezza nascondesse qualcosa di più oscuro.