La vanga colpì il metallo con un clangore sordo e vuoto. Andrew si bloccò, il sudore gli colava negli occhi nonostante l’aria fredda della sera. Si inginocchiò più in basso, raschiando via la terra finché non emerse un angolo di qualcosa di duro. Il terreno del giardino, pesante e umido, cedette con riluttanza ciò che era stato sepolto in profondità per decenni.
A ogni colpo di pala, la sagoma diventava più chiara: una cassa legata al ferro, il cui legno era gonfio per l’età. Il polso di Andrew si accelerò mentre tirava i manici corrosi. Il peso lo sorprese. Qualunque cosa vi fosse all’interno era rimasta indisturbata, forse intatta dagli anni della guerra che suo zio aveva vissuto.
Trascinò la cassa sull’erba, ansimando, con le dita che tremavano sulla chiusura. Per un attimo esitò. La sua mente evocò tutte le voci di famiglia sussurrate: omicidi, ricchezze rubate, oscuri segreti di cui suo zio non aveva mai parlato. E se questo scrigno avesse confermato i peggiori sospetti sul vecchio?