Daphne tenne le mani sulla cavezza di Willow, i palmi scivolosi di sudore e pioggia. «Calma, Willow», sussurrò. «Ascoltami.» All’inizio, la giumenta oppose resistenza a ogni tocco. Poi le sue orecchie si volsero verso la voce di Daphne e il suo respiro passò da affannoso a tremolante.
Il dottor Okafor lavorava con silenziosa concentrazione. Più luce. Un asciugamano pulito. Un passo indietro. Tienila ferma. La stalla sembrò rimpicciolirsi fino a contenere solo Willow, il veterinario e la piccola vita intrappolata dentro di lei. Il puledro emise un leggero verso dalla paglia, ma nessuno si mosse verso di lui. Tutto ora dipendeva dal secondo puledro.
I minuti trascorsero con lentezza opprimente. Il dottor Okafor cambiò posizione. «Ora ho un’angolazione migliore.» Daphne sentì tutto il corpo di Willow irrigidirsi. «La prossima spinta è fondamentale», disse lui. Willow spinse con tutta la forza che le era rimasta. Daphne si puntò contro il suo collo e continuò a sussurrare. La contrazione si attenuò, poi tornò. La paglia volava sotto gli zoccoli di Willow. L’espressione del dottor Okafor passò dalla preoccupazione alla concentrazione, poi a qualcosa di simile alla speranza. «Ecco», disse. «Ancora.» Il secondo puledro venne al mondo di corsa, più piccolo del primo e terribilmente immobile. Per un secondo, nessuno seppe se l’aiuto fosse arrivato troppo tardi. Poi Daphne capì la verità. «È una puledra.»