A mezzogiorno del giorno seguente, quel comportamento non era cessato; si era trasformato in qualcosa di ancora più freddo. Max rifiutava la ciotola del cibo, con gli occhi scuri fissi esclusivamente sulla linea degli alberi visibile dalla finestra della cucina. Ogni volta che Dale gli si avvicinava, il cane appiattiva le orecchie all’indietro — non in segno di sottomissione, ma in una posizione tesa e selvaggia che faceva stringere il petto a Dale.
Sperando che una passeggiata potesse farlo riprendersi da quel malessere improvviso o da quel senso di disorientamento che lo aveva colto, Dale agganciò il guinzaglio di cuoio spesso al collare di Max. Non appena la porta d’ingresso si aprì, Max si lanciò in avanti, trascinando Dale giù per i gradini del portico verso il sentiero nel bosco.
L’aria si fece improvvisamente più fresca mentre passavano sotto la fitta chioma degli alberi. Dale teneva saldamente il guinzaglio, con lo sguardo che saettava tra la fitta boscaglia e il suo cane. Max non annusava l’erba né rincorreva gli scoiattoli. Camminava rigido, seguendo una linea diritta che incuteva inquietudine, mentre il suo respiro era affannoso, superficiale e sibilante. C’era qualcosa che non andava nel suo sistema nervoso, pensò Dale.