Il cane continua ad abbaiare alle balle di fieno… L’agente impallidisce quando ne apre una

Il pick-up si fermò in folle sulla banchina di ghiaia, sollevando una nuvola di polvere bianca. Ryan inserì il freno a mano, comunicò via radio la sua posizione alla centrale e lanciò un’occhiata al suo partner. I muscoli di Duke erano tesi sotto il cappotto scuro, lo sguardo fisso sul retro del rimorchio attraverso il vetro. Ryan scese nell’afa opprimente e si avvicinò al camion dal lato passeggero. 

L'autista, Carl, si sporse dal finestrino con estrema disinvoltura. Aveva un sorriso rilassato, un gomito appoggiato al telaio della portiera, e trasudava una sicurezza raffinata. Carl gli porse la patente senza esitare un attimo, ridacchiando con disinvoltura per la cinghia allentata. Spiegò che stava trasportando mangime a un ranch nelle vicinanze, rispondendo con disinvoltura a ogni domanda con dettagli precisi e affascinanti. 

Nulla in Carl destava il minimo sospetto. «Sai cosa ti dico», disse Ryan, facendo un passo indietro. «Fissiamo quella cinghia centrale, così non cade nessuna balla». Carl saltò giù dalla cabina, completamente rilassato, e mentre si dirigevano verso il retro fece una battuta scherzosa sui controlli autostradali di mezzogiorno.