Il cane continua ad abbaiare alle balle di fieno… L’agente impallidisce quando ne apre una

Ryan puntò la torcia tattica verso il basso, all’interno della stretta camera blindata costruita su misura. All’interno c’erano tre robuste casse di trasporto in metallo. Rannicchiati sul pavimento ricoperto di coperte c’erano tre giovani scimpanzé. Non si muovevano. Avevano gli occhi chiusi e il respiro era insolitamente lento e superficiale. Un odore chimico debole e dolce — sedativi — aleggiava denso nell’aria viziata della stanza.

«Sono vivi, ma sono privi di sensi», disse Ryan, con un nodo allo stomaco mentre controllava il polso del primate più piccolo. «Chiamate subito un servizio di trasporto veterinario specializzato!» Duke sporse la testa oltre il bordo di legno. Non abbaiò. 

Con delicatezza, il cane si chinò e sfiorò con il muso il morbido pelo del braccio dello scimpanzé in testa al gruppo, emettendo un guaito basso e sommesso, segno di preoccupazione. Giù sulla ghiaia, Carl era seduto sul sedile posteriore della volante, con lo sguardo fisso davanti a sé mentre le sirene degli agenti della fauna selvatica e delle unità veterinarie riecheggiavano in lontananza.