Rimase seduta per ore, con le ginocchia strette al petto e le lacrime che bagnavano il tessuto del camice, finché la luce del giorno non lasciò il posto al bagliore arancione dei lampioni. Un bussare scosse la porta, dapprima forte, poi più delicato. “Clara? Sono io. Per favore, apri”
La voce di Phoebe. Clara si trascinò in piedi, si asciugò il viso con il dorso della mano e aprì la porta. La sua amica era lì, con gli occhi rossi e l’espressione sconvolta. Senza una parola, Phoebe la tirò a sé e Clara si staccò di nuovo, singhiozzando sulla sua spalla.