Helen aprì la busta. La lesse al tavolo, con Richard e Owen ai suoi lati, mentre il rumore del ricevimento le garantiva una strana privacy. Owen aveva scritto degli anni successivi alla lenta ricostruzione, della vita che era seguita. Verso la fine, aveva scritto: Non so come portare quello che devo. Ma vorrei, se me lo permetti, passare un po’ di tempo a provarci”.
Claire, che stava leggendo alle spalle della madre e non riusciva a nasconderlo, si raddrizzò bruscamente. “Bene”, disse, con l’efficienza che usava quando cercava di non piangere di fronte alla gente. “Credo che qualcuno a questo tavolo abbia bisogno di altro champagne e sono abbastanza sicura di essere io” Sparì. Marcus la seguì.