La casa odorava di legno bagnato e di carta vecchia. Anche prima di girare la chiave, l’odore si è fatto strada attraverso le fessure dello stipite, insinuandosi nella sua gola come qualcosa di familiare ma a lungo non detto.
Elise esitò sul portico, con le dita strette intorno alla chiave, il respiro visibile nel gelo di inizio primavera. La città non era cambiata molto in quindici anni. Le stesse linee elettriche cadenti, la stessa libreria chiusa all’angolo.