La luce del sole filtrava attraverso i tralicci. L’aria profumava leggermente di terra e foglie verdi e di qualcosa di vecchio, di familiare. Percorse i filari, toccando ogni vite con cura. E quando raggiunse il palo dove cresceva il cespuglio di rose di Marianne, si fermò, inginocchiandosi nel terreno che ora non mostrava altre impronte che le sue.