Una sera, Emily gli tirò la manica, sussurrandogli di una “stanza segreta” Ridacchiò prima che lui potesse chiedere di più, poi indicò il cassetto della scrivania di Sarah, chiuso a chiave. “Mamma mi ha detto di non toccare” Michael sorrise della sua malizia, ma il petto gli si strinse. I bambini inventavano le cose, eppure le loro verità a volte sfuggivano.
Il sonno giunse stentato. Lo scricchiolio delle tubature e il ronzio del frigorifero lo tenevano sulle spine, suoni a cui non era più abituato da tempo. Ogni scricchiolio della casa gli faceva saltare i nervi, anche se si ricordava che era la vita civile a cui doveva riadattarsi. Tuttavia, il riposo non durava mai a lungo.