Clara si trasferì in un piccolo appartamento in centro: la luce del sole entrava da ogni finestra, il profumo di vernice e di tè riempiva gli angoli. Ricominciò a insegnare part-time, con le mani abbastanza ferme da poter guidare un pennello. Le cicatrici rimanevano, invisibili e non, ma lei le portava con silenzioso orgoglio. Poi un pomeriggio, mesi dopo, bussarono alla sua porta.
Quando aprì, Evan era lì in piedi. Sembrava in qualche modo più piccolo, non fisicamente, ma consumato. I capelli erano più radi, la camicia sgualcita. La sicurezza che portava come un’armatura era sparita. Sorrise goffamente, tenendo in mano un caffè come offerta di pace.