Gli squali bianchi non si attardavano in questo modo. Non galleggiavano immobili, osservando, come se fossero radicati in un luogo. I predatori si muovevano, irrequieti, decisi. Questa immobilità era sbagliata. Sollevò la macchina fotografica, più come uno scudo che come uno strumento, e la tenne ferma con mani tremanti. L’obiettivo mise a fuoco la sagoma dello squalo, tagliando la foschia che offuscava la distanza.
Gli si mozzò il fiato. Scrutò lungo il corpo dello squalo, seguendo l’andamento della sua potente coda. E poi lo vide. Qualcosa di ruvido e innaturale premeva contro la sua pelle. Una corda, spessa e tesa, si arrotolava intorno alla base della coda, scavando nella carne.