Vincent si piegò in avanti, appoggiando i gomiti sulle ginocchia, e seppellì il viso tra le mani. Non era vittima di una vita difficile, ne era l’artefice. Tutto il bere, la deriva, i decenni sprecati… nessuno lo aveva derubato. Era sempre fuggito dallo specchio.
Non c’era nessun arco di redenzione. Nessun colpo di scena dell’ultimo minuto. Solo un uomo che aveva bruciato tutti i ponti e ora era solo, soffocato dal fumo. Era venuto a New York per essere salvato, ma invece aveva trovato uno specchio puntato sulla sua anima e a malapena riconosceva l’uomo che lo guardava.