Quella notte litigarono come due estranei. Vincent la supplicò, la pregò di prendere in considerazione delle opzioni. Ma Linda non si piegò. “Sono nostri, Vincent”, disse. “Tutti loro” Ma non erano ancora suoi, non davvero. Non riusciva a vedersi nel caos che lei abbracciava. Così, prima che sorgesse il sole, fece le valigie e sparì.
Ora, seduto su quella sedia di plastica scricchiolante nel suo appartamento di Ibiza, Vincent apriva Facebook con dita tremanti. Il cuore gli batteva forte mentre digitava il nome di lei: Linda McIntyre. Aveva sperato che fosse andata avanti. Forse non era andata fino in fondo. Ma una parte di lui – una parte che aveva passato decenni a cercare di mettere a tacere – aveva disperatamente bisogno di sapere.