Nemmeno uno sguardo verso il portico. Clarence sentì un guizzo di qualcosa, in basso nello stomaco. Non era rabbia. Non ancora. Ma stava arrivando. Nei giorni successivi, Clarence provò a parlare con altri.
Una donna con una bicicletta da corsa gli passò accanto a metà frase. Un adolescente annuì vagamente quando Clarence chiamò: “Per favore, usate la strada”, ma non rallentò nemmeno. Un uomo, con l’aria di chi si sente disturbato, abbaia: “Togliti di mezzo, vecchio”, mentre sfreccia.