Convincendosi con un sussurrato “Questo non è mio”, raccolse il bambino tra le braccia e uscì dalla stazione. Il passeggino rimase indietro come un guscio abbandonato, ma Clara tenne il peso vivo del bambino stretto al petto mentre si dirigeva verso la stazione di polizia.
Stasera, disse a se stessa, avrebbe fatto ciò che era giusto. La stazione di polizia odorava di caffè bruciato e polvere di carta. Clara spostò il bambino tra le braccia mentre si avvicinava alla reception, con la voce pesante per la stanchezza. “L’ho trovata. Da sola nella metropolitana. Nessuno è tornato a prenderla”