La busta giaceva chiusa sul tavolo della cucina, con il suo sigillo lindo che sfidava Clara a romperlo. Le sue mani si librarono sopra di essa, tremando, mentre il cuore le batteva come un tamburo nelle orecchie. Aveva affrontato la morte nelle corsie degli ospedali, aveva sussurrato gli ultimi addii ai polsi che si spegnevano, ma niente di simile.
Al piano di sopra, la risata di Emily risuonava debolmente, una melodia di innocenza e fiducia. Diciotto anni di ginocchia sbucciate, storie della buonanotte e preghiere sussurrate vivevano in quel suono. Diciotto anni che Clara aveva lottato per proteggere. E ora, con un colpo di mano, tutto questo poteva svanire.
Premette i palmi delle mani contro il tavolo, chiuse gli occhi, combattendo il terrore crescente. Si era ripromessa di essere forte quando sarebbe arrivato il momento, ma la verità era insopportabile. Se avesse aperto quella busta, avrebbe potuto perdere l’unica cosa che l’aveva resa completa.