Era il tipo di pomeriggio che sembrava troppo perfetto per essere messo in discussione: cielo sereno, sole caldo e una leggera brezza che portava l’odore dell’erba tagliata attraverso la porta aperta del patio. Lisa era seduta sui gradini sul retro, con il tè in mano e gli occhi socchiusi a guardare Nina che ruzzolava tra le margherite selvatiche vicino alla recinzione. La pelliccia bianca del gattino brillava alla luce del sole, il suo campanellino tintinnava debolmente quando si avventava su una foglia che si muoveva nel vento.
Lisa abbassò lo sguardo sul telefono solo per un attimo. Un nuovo messaggio. Non aveva nemmeno finito di leggerlo che qualcosa nell’aria si mosse. Sembrava sottile, sbagliato. La brezza si è spenta. Gli alberi frusciarono bruscamente. Lisa alzò la testa. Il cortile era silenzioso. Troppo silenzioso. Si alzò lentamente, scrutando l’erba, le aiuole, il punto sotto l’albero dove Nina era stata pochi secondi prima.
“Nina?”, chiamò, dapprima gentilmente. Nessuna risposta. Fece un passo avanti. “Tesoro?” Il silenzio si fece sentire. Un leggero fruscio nella boscaglia attirò la sua attenzione, come se qualcosa sfiorasse un ramo, ma non emerse nulla. Nessun campanello. Nessun grido. Nessuna piccola macchia bianca che torna a farsi vedere. Lo spazio dove era appena stata Nina era ora semplicemente… vuoto.